Sin piedad a lo real

El ave,
cantaba como si de poesía sabia todo,
como si de poesía se tratase,
descifraba con lentitud y cansancio una vida explicita,
lanzaba piedras al vacío con ociosidad,
preguntándose,
¿Cuando era que una fe esencial traía todo a las manos?

El árbol,
desenterró sus raíces para abrazar a dicho aire,
como cual miedo se hace etéreo,
como cual miedo sale de su órbita y se arriesga,
como cual hombre en su desespero,
fuma al esperar a su seductora amante
La tarde,
sueña como emborracharse con la noche,
la codicia del sol secará la húmeda boca de campante mujer,
justo después de un ataque a la agonía,
de un ataque que se inclina al crepúsculo
La imagen insólita,
alardea tragedias en la cama,
tu cuerpo,
el mio,
revolcándose sin piedad a lo real,
reclamando el sentido de pertenencia,
humeando las lenguas que hacen un mar,
un océano ficticio
El muerto,
quiere salir volando de su ataúd,
revertir la sombra que por a años han escondido sus entrañas,
zigzaguear entre sabanas que se aferran al olvido,
buscando su maldita fiereza,
adaptándose a la agonía sin sentido,
esforzándose para fallar.
"Es mas fuerte quien ...
No tiene agallas"