“La paz es un grito verde” 1982 - Angeles Amber



EL RASTRO DE MADRID

I

Preside Eloy Gonzálo con su lata

su muy castiza Plaza de Cascorro...

Un chico bebe en un botijo a morro,

vende un gitano un prendedor de plata.

Una gavilla humana se desata

e inunda la Rivera, como un chorro.

Aquí se vende el quitasol y el gorro,

el broche de oro fino o de hojalata.

Humanidad, curiosa y bullanguera

que por cada rincón de la Rivera

quiere encontrar su ganga, como un astro...

Todos sueñan poder hallar un Goya

o encontrar camuflada alguna joya...

¡Es el hechizo típico del Rastro!

II

El Rastro tiene un ancho meridiano

donde exponen sus cuadros los pintores.

El Rastro tiene Santos Protectores

careciendo de un ojo o de una mano.

Vende el Rastro lo bueno y lo mediano,

llaves de vieja iglesia, arcos, tambores...

Si te engañan allí, no lo deplores;

nunca se pasa por el Rastro en vano.

Compiten el chalán y el comerciante

en "colocar su rollo" al visitante:

glosan gabán o piedra de mechero...

A empujones se va, Rivera abajo,

comprando campanillas sin badajo,

una silla, unas botas o un perchero.

III

Una Virgen, de cuerpo carcomido

es un prometedor renacimiento.

Don Nicanor toca el tambor al viento.

De un balcón sale aroma de cocido.

Un viejo disco lanza su alarido

cantando su terrible desaliento;

El Rastro mezcla todo el condimento;

el color, el sabor, lo indefinido...

Tiendas de antigüedades, misteriosas,

donde las más inusitadas cosas

se exhiben, pudorosas o insolentes...

El corsé de ballenas de la abuela,

el soplillo, la plancha, la cazuela

y un rosario de cuentas diferentes...

IV

Los grandes almacenes, viejo y nuevo

se ven avariciosos de su encanto;

parece que vender no importe tanto

y cada prenda espera su relevo.

Pero, estar en el Rastro, ya es un cebo

y, si es una belleza o un espanto,

hay quien, apenas sin preguntar: ¿cuánto?

dice con alegría: "¡ Me lo llevo!"...

Es una inagotable mercancía

que fluye, nuevamente, cada día,

con su atractivo y su color añejo...

El Rastro siempre saca de la manga

el alegre incentivo de una ganga

para el fiel buscador del trasto viejo.

V

Sentado, como un Buda, en su estera,

custodia un oriental su mercancía;

joyitas de oropel, policromía,

un pomo de cristal, una cartera...

Ocupan sus parcelas en la acera

obreros de diversa artesanía,

con abalorios, cromos, platería,

un perfume, un pañuelo, una pulsera...

Una bella canción remonta el ruido

en la voz de un cantante conocido

y cada pregonero acalla el grito...

Una nueva grabación ampurdanesa

la gran voz de Lluis Llach el aire besa,

cantándole a su pueblo pequeñito.

VI

El Rastro es el polícrono hormiguero,

tapete de ganchillo, castañuela,

la arrugada vejez de una ciruela,

la tersura de un rostro quinceañero.

El Rastro es el reloj que da primero

la campanada de su vieja escuela.

Por la afición al Rastro se nos cuela

un no se qué, chalán y trapacero.

Y, cuando el Rastro atrapa, como un vicio,

su despótica voz saca de quicio

al que presumió siempre de tacaño...

Será la voz del Rastro una sirena

que hará, en un día, derrochar sin penaç

lo que no se gastaba ni en un año.

VII

Con su aspecto perpetuo de almoneda,

cada tienda es bazar, alegre zoco,

el escondrijo, divertido y loco

de un anillo ducal o una moneda.

Es fleco de mantón, donde se enreda

el ayer, reunido poco a poco,

fragmento gris de capitel barroco

o laureada en su cojín de seda.

El Rastro... que recibe cada día

una hornada de historia que dormía

olvidada en su sótano o buhardilla...

El Rastro, que atractivo o displicente

seguirá siendo imán para la gente

ofreciendo un piano o una horquilla.

VIII

Anárquica, amarilla hemeroteca,

olvidados diarios antañones;

el bibliófilo husmea los rincones

los reatales de antigua biblioteca.

Un árabe, que viene de la Meca,

gesticula, ante un grupo de mirones.

En un escaparate, tres velones,

una cuna infantil y una muñeca.

Un armario de luna que aún refleja

la pesada agonía de la vieja

que su espejo miró, por largos días...

Porque el Rastro es así, de risotada,

de parecer que no ha pasado nada

y atesorar secretas agonías.

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