Ahí estaba su viejo amigo Rice Miller, ensordeciendo al maldito fonógrafo mientras le hacía señas para que le acompañase con la guitarra. El lugar, que ya era una orgía etílica, se puso a la misma tem ...
Malcolm era un joven responsable alto y muy delgado. Tenia el pelo castaro, que llevada argo y despeinado, y las ojos marrones le bizqueaban de tanto leer: Una noche, sus amigos lo encontraron haci ...
Y Julia volvió a sus congojas, y el conde de Bordaviella a sus visitas, aunque con más cautela. Y ya fue ella, Julia, la que, exasperada, empezó a prestar oídos a las venenosas insinuaciones del amigo ...
En el centro de este libro hay un objeto: un trozo de chicle que tiene más de veinte años. El chicle lo mascaba, frágil pero furibunda, Nina Simone al salir a escena en el festival Meltdown de Londres ...
Leopoldo María Panero 16 junio 1948 - 5 marzo 2014 Quizás no hay mas libros, que puedan tocar el alma como lo hacían los de Leopoldo. Como le dijo Carlos Ann: Nos veremos en el Infierno. No te lloraremos, simplemente te recordaremos todos los días. Gracias por tu poesia. http://elpoemadelhombremuerto.blogspot.com/feeds/posts/default?alt=rss
[Aparición XXVIII] 29/11/2014 ó Dicen que estoy vivo y me llamo de algún modo y vanamente escribo, sobre la sombra cruel de la pared. (Extracto) ?¿aló?... ¡holaaaaaaa!...; ¿hay alguien?... ?eh, sí... claro... ?¡ese bonilla!...; tío, estás marmota total... coño, que ya amaneció... ?hey leopoldo...; ostras, sí, sí que se ha hecho de día... pero tú... ¿tan tarde, por aquí?... ?por supuesto, cómo no, ...
PROYECTO DE UN BESO Te mataré mañana cuando la luna salga y el primer somormujo me diga su palabra te mataré mañana poco antes del alba cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños y será como cópula o semen en los labios como beso o abrazo, o como acción de gracias te mataré mañana cuando la luna salga y el primer somormujo me diga su palabra y en el pico me traiga la orden de tu m ...
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EL ANTICRISTO (Sebastian en el sueño) En el Metro vi a un hombre inmensamente bello que miraba a los hombres como se mira a un pedo en la calle vi a un hombre atrozmente hermoso que tenía en la frente la cifra de justicia, el blanco 5, el blanco número que dividió a los cielos. THE END He fumado mi vida y del incendio sorpresivo quedan en mi memoria las ridículas colillas: seres que no me viero ...
EL DÍA EN QUE SE ACABA LA CANCIÓN Cuando el sentido, ese anciano que te hablaba en horas de soledad, se muere entonces miras a la mujer amada como a un viejo, y lloras. Y queda huérfano el poema, sin padre ni madre, y lo odias, aborreces al hijo colgando como un aborto entre las piernas, balanceándose allí como hilo que cuelga o telaraña, cuando el sentido muere, como un niño castrado por un ciego ...
Lamiendo con mis labios la cera el poema es un pájaro muerto y la poesía el ritual del neurótico obsesivo Que aún escribe en la sombra ritmando la pena de muerte. ---- a ti que sobre la muerte de la poesía escribiste mi nombre cuando orinábamos juntos en un bar de Tanger y vendíamos hachish a los lobos regalandole la limosna del grito y regalándoles el agua del Aqueronte a tí que sobre mi cabeza ...
EL AULLIDO DE JOSÉ DE ARIMATEA Mataron a mi hijo en la montaña un animal se esconde entre los arboles --- TÁNGER (Café Bar Tingis, Zocco Chicco) Morir en un water de Tánger con mi cuerpo besando el suelo fin del poema y verdad de mi existencia donde las águilas entran a través de las ventanas del sol y los ángeles hacen llamear sus espadas en la puerta del retrete donde la mierda habló Dios deshac ...
