EL MISMO DÍA DE SEPTIEMBRE DE 1938 en que Neville Chamberlain regresó triunfante a Londres de la Conferencia de Munich agitando un trozo de papel ante sus compatriotas y diciéndoles que significaba “paz para nuestro tiempo”, Charles A. Lindbergh llegó a la Embajada de EE.UU. en París. El embajador William Bullitt lo había invitado a una conferencia y le ofreció pensativamente la misma habitación en la que se había quedado la noche del 21 de mayo de 1927. Lindbergh pensó que le parecía extraño ver una vez más el entorno familiar de la embajada: la corte, la escalera, el salón de la esquina que recordaba y notó que ahora había una placa de bronce en la cama en la que había dormido 11 años antes.
Seguramente otros recuerdos se desbordaron: de cien mil franceses delirantemente felices que pululaban en el campo de Le Bourget para saludarle cuando aterrizaba después de las 33 horas de vuelo, algunos de ellos arrancando trozos de tela del Espíritu de St. Louis , otros lo arrastraron desde la cabina y lo llevaron sobre sus hombros hasta que escapó al cuarto de los pilotos, se identificó tímidamente – “Soy Charles A. Lindbergh” – y entregó cartas de presentación al entonces embajador Myron Herrick. Luego vinieron las medallas, los discursos, las multitudes -siempre las multitudes- y el viaje de regreso a los Estados Unidos a bordo del crucero Memphis , para ser recibido con medio millón de cartas, 75.000 telegramas, dos vagones de ferrocarril llenos de recortes de prensa, la admiración envolvente de sus compatriotas, y la promoción de capitán a coronel en la Reserva del Cuerpo Aéreo. El presidente Calvin Coolidge, que le concedió la Medalla de Honor del Congreso y la primera Cruz Voladora Distinguida de la nación, dijo a las multitudes en Washington que el vuelo transatlántico era “la misma historia de valor y victoria de un hijo del pueblo que brilla en cada página de la historia americana”. Luego estaba Nueva York, una ciudad enloquecida, con unos cuatro millones de personas extasiadas que animaban sus corazones durante un increíble desfile de teletipos en Broadway.
De todas las figuras públicas que cautivaron a América en esa década de ruido y adoración a los héroes, sólo Lindbergh conservó su casi mágica influencia en el público durante los años treinta, quizás porque encarnó el espíritu joven e insaciable que los americanos sentían que habían dejado atrás, la creencia nacional de que lo inalcanzable estaba de alguna manera al alcance de la mano. Sólo su logro habría captado la imaginación del mundo entero, y lo hizo, pero el hecho de que fuera un Galahad juvenil del Oeste, un caballero moderno sin culpa, con casco y gafas de aviador, con el pelo rubio despeinado y una sonrisa que se derretía…
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