de aquella tímida lluvia
ha empezado a reír;ufana
ser la única alma que vive
Porque la primavera vive
¡Primavera!
Algún día la tinta dijo:
O el rojo no existe
O las rosas no son rosas,
O el azul desapareció
O el cielo confundió con las cenizas
¡Primavera!
La efímera eternidad agota
al cantar de los girasoles;
y el arrebol del ocaso forma
del cielo aquel color que
alguna vez un piano soñó:
¡La Primavera!
Óscar Nava
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