Palabras, signos indefinidos, indefensos,
raciones de cielo con su azul perdido.
No canta la luna en las aceras
en su preñada figura de esa venus
compitiendo con las farolas
el vulgar residuo de las pipas y las colillas.
La razón de tener conciencia de lo que se piensa
la sinrazón con las puertas cerradas de golpe,
las ventanas a oscuras,
quizás la desesperación como bandera.
Dejar ganar al frío,
cuando el calor se aferra al corazón
hasta hacerse dolor sin motivo.
En el aire de febrero,
abril me falta.
Carlos Gargallo (c)
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